Au champ d'honneur, les coquelicots

Sont parsemés de lot en lot

Auprès des croix, et dans l'espace

Les alouettes devenues lasses

Mêlent leurs chants au sifflement

Des obusiers.

Nous sommes morts,

Nous qui songions la veille encore

A nos parents, à nos amis,

C'est nous qui reposons ici,

Au champ d'honneur.

A vous jeunes désabusés,

A vous de porter l'oriflamme

Et de garder au fond de l'âme

Le goût de vivre et de liberté.

Acceptez le défi, sinon

Les coquelicots se faneront

John Mac CRAE